Paris, 2150. Trente jours de pétard continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une saleté lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans rogne, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un store incessant, noyant les rues sous une eclat grise. Les égouts débordaient, les entremetteurs disparaissaient, et les https://benjamind790xvt8.blogmazing.com/profile